El tiempo lleva al poeta,
como reloj en la mano,
para justificar su existencia.
El tiempo sabe,
que por tu contemplación,
el existe,
y vos sos su conciencia.
Antes de llamarse tiempo,
era medida sin números,
era un momento sin alma,
era en el espacio la calma,
sin vida, sin muerte una nada.
El tiempo es un vacío oscuro,
una alucinación vana,
un hoyo negro obtuso,
una inservible teoría,
de una accidental creación.
El tiempo no sabe historias,
deja los cuentos de gloria,
al poeta y al bufón.
El tiempo observa lo mortal,
y le es indiferente la moral,
del héroe, o del capón.
El tiempo es un delirio,
y él sabe, que tu estirpe,
refleja la verdad de su final,
y tiene miedo.
El tiempo no tiene potestad,
sobre quien sos, ni tu vida, ni tu muerte,
por que tu alma es eterna y el tiempo no existe.
Rudyard Bonilla
Derechos Reservados.
Marzo 19, 2009.
10:18pm
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