ON THE FIELDS OF LEMURIA

This Blog is the Anthology of Rudyard Bonilla

Lemuria

Lemuria es el nombre de un continente perdido, nombrado en el siglo XIX, por varios científicos, principalmente por el geólogo anglo Philip Sclater, cual hipótesis se basa en el hecho de encontrar lémures, tanto en la India, Madagascar como en Sur-África. Los científicos formularon que, por los albores de la aparición del hombre, existía un continente "Lemuria" en el cual aparecieron de donde se originan los lémures, y después de un cataclismo global, el continente desapareció en el fondo del Océano Indico.
Lemuria, también fue inspiración del escritor Jonathan Swift, en su fantástica novela satírica de "Los viajes de Gulliver (Gulliver's Travels) publicada en 1726.
Casualmente la foto del portal muestra el momento cuando le contaba a mi niño Sean, "con el caballito en la mano", parte de la historia de los Houyhnhnms la raza de caballos de mucha sabiduría en la historia de Gulliver.
La idea de una tierra maravillosa perdida en leyendas, me permite crear sobre ella lo que mi imaginación desee. Donde cualquier idea es posible, cuya fertilidad es la base para mi arte de poética.

~Rudyard Bonilla

jueves, 18 de junio de 2009

Ser ~♥~ To be

"Cediendo a la inevitable tendencia de ser Yo mismo."
Natalia Guevara

Complacencia a lo que eres
si eres quien según eres
lo que dicta la conciencia
de un efímero saber.

El querer ser quien sos vos
denominando a tu ser
despoja espontaneidad
a quien pudiste ser.

Eres entonces presencia
de quien niega
ser su ser
permitiendo tu presente
dicte quien pudiste ser.

Es preciso establecer
que el temor a tu candor
te exige ser porque ser
amarrando a tu inocencia.

¿Por que no ser
la voz de tu ser
y abandonar la conciencia?

No ser
lo que dicta la ciencia
porque el ser es tentativo
el ser o no ser
es necio
prefiero ser sustantivo,
y no del verbo ser.

Ser o no ser
fue cuestión
del gran poeta anglo
quien entendió muy temprano
la muerte no elimina al ser.

El ser
no solo es
más bien evoluciona
va madurando el saber
lo que tienes que entender
no lo aprenderás ahora.

Tu ser de carne se agota
se marchita de placer
lo que una vez fue victoria
en tu memoria ahora habita.

Ser quien ser
es un misterio
cada día
un amanecer
un invento placentero.

Luz que alumbra
al nuevo ser
y su energía
no muere.

Ser es un juego al azar
existencial
nunca cabal
ser un alma inmortal
y en tu reflejo
es ser Dios.


~Rudyard Bonilla
Derechos Reservados


~♥~
To be...

"Yielding to the inevitable tendency to be my one self..."
Natalia Guevara

In complacency to what you are
if you are whom you think you are
what dictates your consciousness
in a ephemeral understanding.

Wanting to be who you are
denominating your being
strips away spontaneity
to whom you could have been.

You are then the presence
of whom denies to be the being
allowing your present to dictate
whom you could have been.

Its necessary to establish
that your fear of your candor
demands to be just to be
tying your innocence.

Why not be the voice of your being
and abandon your awareness?

Not to be what science dictate
because to be is tentative
to be or not to be
fatuous,
I rather be a noun
and not the verb to be.

To be or not to be,
was a concern of the great English poet
who understood very early
that death can not kill a being.

A being not only is rather evolves
matures in knowledge
what you ought to understand
you will not learn today.

Your being of flesh will deplete
it withers of pleasures
what once was victory in memory now reside.

To be whom to be is a mystery
everyday a new dawn a pleasant invention.

Light that shines in a new morn,
and its energy never dies.

To be its a game of chance
existential never complete
to be a soul immortal
and in your image to be God.

~Rudyard Bonilla ♥

2010 copyright © all rights reserved

sábado, 6 de junio de 2009

El derecho de escojer

En el vientre de una madre abortadora,
florecía la esperanza,
de la nueva humanidad,
respondiendo a la estabilidad,
conciencia viva,
de un pueblo "culto”.

¡Los que exigen son los ricos!,
a que escojas el aliento de tu primogénito,
en la excusa de; ¡No jugar con tu futuro!
futuro incierto, ¡Falso profeta!

Por ser joven, por ser niña,
por ser pobre,
por el mal inconveniente,
de una "responsabilidad".

Por los tiempos consumistas,
de conforte y frialdad,
asesinan inocentes,
sin pensar sus consecuencias,
es la moda, es la ciencia,
es la “ley de libertad”.

Increíble que haya gentes que se alarmen,
por historias que se cuentan,
de rituales-caníbales,
donde el hombre,
en su “ignorancia”
o en supersticiones,
haga ritos de sus ansias,
a matar al hombre mismo,
siendo niños siendo adultos,
siendo “santo” el sacrificio,

Aun los ritos inculcados,
de sus líderes-torcidos en venganza,
con propósitos ilícitos,
de prostíbulos políticos,
incitando con carnada,
a la turba alborotada de un Caín.

¡El aborto es maldición,
no importando su justificación!

Son millares de millares las criaturas,
que en los mares aparecen,
o en los hornos de hospitales,
incineran sin razón.

Ritual barbarie,
de pueblo fratricidas,
infanticidas, “Herodescidas”,
inmorales sin justificación.

¡No hay derecho a escoger,
cuando no se tiene opción!

Abortar sin condición,
o te mueres de vergüenza,
la angustiada humillación,
opaca la razón,
considerando, la lógica,
de una anti-humana generación.

¿Que hacer Dios mió,
Cuando el honor de un padre,
tiene más valor,
que la vida de un nieto?
y el temor a un bastardo,
justifica su ejecución.

¿A qué nivel estamos,
de esta nuestra “adorada evolución”
cuando lapidamos la semilla,
que asegura la promesa,
de una mejor continuidad?

¿y que dicen los cristianos?
son millares quien teólogan,
en sus viles argumentos,
e inútiles dialogan,
asimilando ritualismos del impío,
con sus mitos asesinos,
lavándose las manos,
escondidos en el "derecho",
de la ley de una nación.

¡Ser pensantes respondamos,
a la responsabilidad que corresponde
de tu humana filosofía!

Que mi alma llora,
y mi mente se desvanece,
dale ya este dilema,
una justa solución.

Son los inocentes los únicos,
que no gozan de una voz,
y mientras piensas,
y eternamente dialogas,
el futuro de la humanidad,
muere sin razón.


Rudyard Bonilla
Derechos Reservados.
2009.

miércoles, 3 de junio de 2009

La musa esta triste

La musa esta triste muriendo de amor,
su lumbre se oculta,
enluta su rostro,
llorando en su pena.

La musa esta triste sufriendo su averno,
el dolor es duro,
los huesos le truenan,
el llanto es eterno.

La musa desata sus alas al suelo,
las letras sucumban,
en su desconsuelo,
y entra la penumbra.

La musa sirena llora desventura,
clama en su dolencia,
sus mares suspiran,
conciencias perdidas.

Lloraba su aliento la musa en el viento,
un lago de letras,
sintiendo eminente,
un oscuro vacío.

La musa esta triste, añora al poeta,
lloran querubines,
lágrima de seda,
por alma bohemia.

Prendida en el pecho,
su musa lo clama,
llorando reclama,
¿Por qué me abandonas?

¡Poeta mi Hermano!
Cantaba un hornero,
entonando un réquiem,
consolando inútil,
la musa del bardo.

“Sufre agonizante,
el pueblo uruguayo,
que ha escrito en su estirpe,
un nuevo epitafio.

Mario Benedetti
tú musa esta en duelo,
y el mundo entero,
llora sin consuelo.


Rudyard Bonilla
Derechos Reservados


Mi humilde homenaje en memoria de Mario Benedetti...


Aquella tarde

Las letras llegan a mi memoria
como un dulce sabor de la infancia
despertando el guarda de mí historia
primer amor, pasión y encanto.

Aquella tarde bajo aquel Árbol frondoso
en esa calle donde siempre la esperaba
impaciente anticipando su llegada
amor primero, mi tierna amada.

Aquella tarde que llovía a tempestades
la lluvia ardía como pedrada al rostro
tronaba como un gritar de monstruos
relampagueando el manto de los cielos.

Aquella tarde y como siempre, apareciste
entre el monzón, vi tu silueta inconfundible
eternas curvas, cinto azul, vestido blanco
e igual que yo, empapada hasta los huesos.

Aquella tarde sin hablar, me diste un beso
tus tiernos labios apretando sutilmente
como el majar de una pasión efervescente
carnosos labios, tenues, sugestivos y sabrosos.

Aquella tarde entre las faldas de la lluvia
coplear sonoro del tifón, cantas mí nombre
gemir de un cuerpo que gruñía que era tuya
y apretabas con pasión ahora tu hombre.

Aquella tarde y como siempre lo he soñado
entre la lluvia y la tormenta eras mía
con frenesí templando toda mi hombría
bajo aquel Árbol de pasión, amor y encanto.

De aquella tarde solo queda la memoria
del tierno amor que fue bañado por los cielos
en ese alud de pasiones, viento y fuego
ahora dulce con sabor de mis recuerdo.

Rudyard Bonilla
Derechos reservados